Es tan triste cuando las personas a tu alrededor te promueven a seguir haciendo. Algo que salió de tì desde muy adentro y se plasmó en páginas y páginas de cuentos varios, terminó al lado de otros diez mil escritos, ignorados y solos en un rincón. Pocas personas aprecian el alma impregnada en la tinta y en las teclas en que fueron escritas esas historias... ¿Por qué precisamente, mis historias y mi alma se condenan a morir?
He comenzado a volar con alas fabricadas por mí misma. Ya no me valgo de sueños ajenos a mi felicidad. Aprendí a ser un poco más egoísta y al mismo tiempo a dar un poco más de mí. Sigo siendo una mariposa, pero ahora miro al cielo y no hacia las tumbas.
